acerca de leer

He leido todos mis textos en los últimos meses. Me di cuenta de que redacté una gran cantidad de cosas inútiles, difusas, reiterativas y otras francamente absurdas. Pienso en cómo podré hacer para borrar toda la basura que produje y salvar las dos o tres cuartillas que, sin ser buenas, por lo menos pueden ser legibles, Me doy cuenta de que no puedo, he tenido suerte para publicar y di a la prensa todo lo que puse en el papel. Lo que yo creí buena suerte se transformó en el testimonio inevitable de mi bobera y vanidad. Pero en fin, aquí estoy, redactando en un blog el resultado de mis cavilaciones, no cabe duda de que mi postura de escritor es más una compulsión que una virtud. El blog por lo menos tiene la ventaja de que es efímero, se irá perdiendo y borrando con el tiempo, desaparecerá de la red inevitablemente. Por eso, pienso, de hoy en adelante sólo escribiré mis cosas en este formato, para hacerme la ilusión de que serán leidas antes de que se las trague el monstruo voraz del ciberespacio.

El tren

Me doy cuenta de que introduzco pocas entradas en este blog. Resulta que paso, como muchos, por un periodo de sequedad. Todas las palabras que se me aparecen peinan canas, las arrugas surcan su trazo y me resultan con sabor a eco, a cosa repetida que se vuelve ritual y enferma de monotonía. Sin embargo parece que vi una luz al finalizar el tunel, si esto es un tunel, si no, es probable que me atropelle un tren repentino a media noche.

¡Buenos días!

Hace tiempo que no escribo, estoy distraido con las inundaciones, deslaves, tormentas y demás fenómenos con los que la naturaleza castiga los excesos de la conducta humana. Sin embargo, la mañana de hoy parece un regalo para quien quiera disfrutarla, soleada, tibia, verde, me dispongo a gozarla mientras los políticos y los comerciantes desbarran e inventan formas nuevas de torturar a la realidad. ¡Buenos días!

Ayer escribí un poema triste que no quiero recordar. por eso no lo pongo aquí. Sin embargo, siento la necesidad de comentar algo en esta bolsa de olvidos que es un blog, tal vez el paso de las horas a través de las grietas producidas en la puerta de metal por la carcoma, o los pasos de los grillos, en la noche, por los caminos peligrosos de la sala. Puedo comentar casi cualquier cosa, incluso escribir una frase absurda con la sintaxis rota. Todo lo que diga es ya, desde que nace, una contribución al espacio infinito del silencio.

Hola

Hoy es domingo. No he realizado ningún comentario, tal vez por flojera. La ciudad sigue con sus mismos hábitos, oculta todo lo verdaderamente interesante y sólo nos muestra la rutina de las escobas y la monótona voz de las palomas. Leo, cuento las nuevas arrugas de la tarde, colecciono frases que traten de definir al tigre. Me divierto en construir un río con las palabras que no sé a dónde va, pero se mueve al ritmo de mis pies cansados.

Tigre


El tigre es una mancha de la noche en el rostro del día.

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Algunas tardes, en la Plaza de Armas, saltan los tigres que dibuja el sol en la cantera. Acechan en silencio tras la sombra con un trozo de mar en las pupilas.

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El tigre del poder observa la mirada inmóvil de la paloma herida y en el instante fugaz de un parpadeo se consuma el sacrificio. Una víctima más. Otro cadáver para el insaciable cementerio de la vida. Otro minuto y otra historia que se borran.

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Todos sabemos sin lugar a dudas que los tigres no habitan en la monótona planicie del desierto. Ellos viven en la zona más recóndita del ojo; en el filo de la espada y en el plomo.


Los tigres son inventos del poder que los construye.

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Te cuento del tigre y sus andanzas porque lo he visto merodear en el jardín y las alcobas, y dormir junto a mí como un gato inofensivo. Lo veo también cuando acecha desde la inevitable crueldad de las monedas, y cuando la sed arrecia.

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Dicen los gobernantes que los tigres no existen, pero sus víctimas se cuentan por millares y todos llevamos en la piel la huella del zarpazo.

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Nada es más difícil y peligroso que cazar un tigre durante los minutos iniciales de un eclipse.

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Hay un tigre oculto en un poema, prisionero de las palabras que construyen su celda. Tengo miedo de que algún día, por un brevísimo descuido, salga del poema y me devore.

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El tigre es una mancha del día sobre la cara impenetrable de la noche.